Il est tout petit, avec son cartable beaucoup plus large que lui. Il avance dans le couloir de l’école et y’a des trucs qui se brisent à l’intérieur de moi. Parce que pendant huit heures, je ne peux le protéger de rien. Parce que même s’il n’a pas l’air d’en souffrir, il n’a pas non plus l’air de s’y éclater. J’essaie de relativiser, il n’y va pas à reculons, il ne pleure pas. Lire la suite →