Dans la répartition des rôles dans notre foyer, une des prérogatives que je perds dès que MQB est là, c'est le soin. Ça, c'est son pré carré, j'ai pas le droit d'y mettre un doigt. Je pense que le minus doit avoir un taux d'arnica anormal dans le sang tellement il a ingurgité de granules dans sa vie.

Quand ton enfant se cogne la tête (gentiment, hein), toi et moi cherchons une bosse. MQB cherche le traumatisme, la commotion, les signes d'altération de la perception sensorielle. Je suis l'heureux propriétaire d'une hypocondriaque, modèle de base, avec option "grâce à internet, je connaissais déjà toutes les maladies évoquées dans les huit saisons de Dr House". C'est elle qui entonne, quand le minus se blesse, la litanie du "viens-voir-maman-mon-amour-tutéfémal?-oh-oui ! (là son ton passe de commisération de petite soeur des pauvres à général en chef des forces terrestres, dernier rempart pour la survie de l'espèce humaine) Passe-moi l'arnica ! la biafine ! le cicalfate ! le désinfectant ! (rayer les mentions inutiles, retour de son autre voix)"voaaalaa-savahalé-papa-est-parti-chercher-le-médicament-on-sait-qu'il-est-pas-toujours-fort-pour-trouver-des-trucs-mais-là-il-va-trouver-y'a-qu'une-seule-étagère".

Là je gueule d'en haut que "putain je l'avais laissé exprès visible et là il était derrière des compresses qui datent de la maternité, je les ai jetées ces compresses de merde derrière lesquelles se cachent les trucs dont on a besoin, merde !" Le bobo est résolu la plupart du temps dans l'intervalle et le minus est en train d'essayer de se dépêtrer de sa mère.

L'autre hobby de MQB, c'est d'essayer de deviner la température de son enfant chaque fois qu'elle le touche. Comme je passe mon temps à lui dire qu'elle ne peut pas le savoir avec ses mains, elle a acheté un thermomètre électronique d'oreille. Seulement le problème, c'est qu'il y a des écarts entre les relevés est et ouest. Donc elle la prend, me demande toujours de la reprendre, puis on fait une moyenne des quatre relevés.

Enfin, le must c'est la chasse aux poux. MQB, tu dis "poux", ça la gratte ( ça marche aussi avec ecxéma, dermatose…). Dès que le minus esquisse de se gratter la tête, elle lui fonce dessus en lui demandant "ça te gratte dans les cheveux ? Hein ? là, tu t'es gratté !" Il n'y a pas de bonne réponse à apporter à cette question puisque l'issue est inéluctable : torture capillaire sur minus gigoteur. Je crois qu'elle dort avec son peigne à poux, elle l'a toujours sur elle. Commence alors le rituel ancestral si charmant chez les orangs-outans : pencher l'enfant sur ses genoux pour lui triturer la tête dans tous les sens, de préférence avec une bonne lumière. De temps en temps, elle se lève, va devant la fenêtre, avec l'air grave et préoccupé du porte parole du gouvernement quand il doit annoncer que le chômage a encore augmenté, pour mieux regarder son peigne en gros plan à la recherche de l'ennemi, elle a même une loupe pour observer les poux nains ou disculper finalement une miette de tartine confondue avec l'envahisseur.

Ça me fait penser à l'histoire des papas papous à poux papas et des papous pas papa à poux papa. Sans parler des papas papous à poux pas papas et des papous pas papa à poux pas papa non plus. Ha, tu n'as pas réussi à lire ça sans bégayer dans ta tête ! Alors tu as un gage : tu m'écouteras ça en entier (fume, c'est du belge).

Je finis en précisant quand même qu'elle a fait de gros progrès, MQB, dans le domaine de l'inquiétude médicale.