J’ai douze ans, c’est le dernier jour des vacances. Mes parents démontent l’auvent de la caravane. Dans l’aire de jeux du camping, je meurs d’envie de t’embrasser, mais ma timidité m’empêche de te le dire ou de te le faire comprendre explicitement. Et comme tu es aussi nouille que moi, tu feins de ne pas comprendre davantage toute la communication non verbale qui hurle que j’ai envie d’être un instant seul avec toi, que j’aspire à des jeux interdits, que je voudrais découvrir ce que ça fait de poser mes lèvres sur les tiennes. J’imagine ça doux, voluptueux, délicieux.

Mais ça n’arrivera pas.

Trop timide.

Mon drame.

Nous finirons la journée en nous chamaillant, nous arrosant au pistolet à eau, déjà ravis de ces jeux de regards, ces œillades qui ne trompent personne à part nous. Et demain, quand la voiture de mes parents passera devant ta caravane en quittant le camping, j’aurai cette boule dans la gorge, une petite boule de regrets, au goût amer de fin de vacances.

Regarder préado prendre le même chemin me navre.

Fonce, préado, ne crains pas les râteaux, redoute plutôt les regrets, ils font plus mal, plus longtemps.